Sol

La noche, el humo del cigarrillo circulándome, dibujando errático formas sin nombre y ella, su mirada respirándome en el cuello, sin decirme nada, solo dejándome saber que esta ahí.
Y la Maga, su silueta, su sombra y su caricia y su juego de mil estrellas en mi lugar, modelando una estúpida parodia de permisos y limites y subidas y bajadas.
Sol que por momentos se moldea en mis manos, me gusta repasarla, aprenderme de memoria sus formas esa impresionante ebullición juvenil, ingenua. Seré quien le abra las puertas a algo nuevo? Jaime Roos, la alegría cruda y el puro sentimiento. El teatro, la gente, la paz, la calma y la alegría, eso que ella tiene del lado interior del labio, que está tibio aunque todo su cuerpo tirite.
Pero sé que el teléfono no va a sonar, sé que me voy a sentar y voy a esperar... y viene el miércoles, Copenhague con Bethania y sin ella aunque es mejor así, sin permisos ni limites.
Pero sin ella, sin su forma aprendida de memoria ni las caricias en el cuello, ni imaginar que viene por atrás a abrazarme para preguntarme inconsciente que pensaba... y que no tengo permiso para decirle todo, me limito. Hago saberle que ella estaba en mi mente anoche, nada mas, y el cielo, caminábamos sin saber a donde, sin ser parte del mundo. Y para qué quiero al mundo si tengo mi propio Sol?
Mi Maga-Sol y Sol-Maga